Artidema

Eu sinto muito pelo que está acontecendo. Não vi as mensagens do grupo e me senti atropelada quando li a notícia de manhã.

Tia Demi é muito especial para nós. Tive experiências com ela que levo no coração e queria ter encontrado com ela mais uma vez aqui na Terra.

Fiquei de ligar pra combinar uma visita em sua casa em Bom Jesus, para escutá-la contar todas as histórias que só ela sabia sobre a família, para aprender mais sobre nossas origens e raízes, e as influências dos padrões genéticos e culturais de comportamento… e com essas informações compreender melhor nosso presente.

Tinha Demi era um oráculo.

Quando eu era apenas uma adolescente de 15 anos, ateia e bastante desconectada da realidade, ela vinha conversar, oferecer gentileza, acolhimento e florzinha de crochê que ela fazia para enfeitar o cabelo. Numa crise existencial, típica dos hormônios em mocidade, foi dela que escutei, pela primeira vez, a ideia de deus como uma energia que rege todo o universo, toda a existência. Ela foi a primeira pessoa que me ensinou que o amor é essa energia.

Foi quase adulta que descobri que seu nome não era tia “Demi”, tipo Demi Moore, mas sim Artidema. Ter art no nome não é pra qualquer um… e ela sabia como usar. Rara, sua doçura e bondade farão falta.

Assim como ela, mesmo sabendo/acreditando que a morte, como a conhecemos, não existe, sua partida me dói… porque eu não telefonei pra ela.

Dói não ter ligado porque perdi uma pessoa que amo e que me amava do jeito que sou, que tomava o cuidado para conversar sem julgamentos, uma sábia, uma querida. Dói reconhecer que falhei e ainda falho na constância, no contato para valorizar quem nos é caro… e é desconfortável processar a necessidade de mudança.

Mas me alivia lembrar que sua alma, sua consciência, está sendo recebida de braços abertos em outro plano. Que Tia Demi foi conduzida a vida eterna em nossos corações, iluminando nossas lembranças. Pelo que vivemos e por continuar existindo — além da matéria. A gente se encontra, e quando esse dia chegar, quero ouvir todas as histórias dos nossos antepassados, enquanto a gente crocheta um cachecol.

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